* * *

Дремлет пенное море овса

Под косыми лучами заката.

Оседает на стебли роса,

Словно воздух слезит виновато, –

Что уходит сияющий день,

Что луна забелела над лесом,

Что сквозь дебри угрюмая тень

Наплывает с туманом белесым,

Что не может никто удержать

Красный шар раскалённого света,

Что подсохла, как злаки, душа

Проводившего ласточек лета.

1987

Рейтинг@Mail.ru

© ООО«Компания». 2014 г. Все права защищены.

Яндекс.МетрикаЯндекс.Метрика