*   *   *
Мёд грусти полевая Русь
Цедила в сердце моё смолоду.
Теперь, как перец, её грусть,
Вот вышел на простор из города:
Чертополоха пух кружит
По пустырям, что были нивами,
Над местностью, где долго жил
Я идеалами фальшивыми.
Так жил, чтоб на земле отцов
Дожить до возраста, как лезвие,
Что не находит образцов
Ни в человеках, ни в поэзии.
Не потому нет образцов,
Что стал я князем между панами,
А оттого, что заросло
Лицо Отечества бурьянами,
Что глохнет в них живой глагол
Под ветра дьявольскими мессами,
Что мой народ меня увёл
Туда, где душу делят с бесами.
2011
Рейтинг@Mail.ru

© ООО«Компания». 2014 г. Все права защищены.

Яндекс.МетрикаЯндекс.Метрика