* * *

На сцене плачут и смеются,

так акцентируя слова,

как пили чай когда-то с блюдца

те, чья судьба давно мертва...

О, мой театр провинциальный,

скупых талантов скудный ряд...

Но как во мгле притихшей зальной

глазёнки юные горят!..

Простим же труппе сей искусство

условности двухвековой

за то, что в них рождает чувство

сочувствия к судьбе другой.

И если наши души в гнили,

то пусть их чистит древний строй

лохматой щёткой водевиля

или Островского "Грозой"!

2003

Рейтинг@Mail.ru

© ООО«Компания». 2014 г. Все права защищены.

Яндекс.МетрикаЯндекс.Метрика