* * *

Не хочу я, но память уносит

в деревеньку, которой уж нет.

Там срывала разбойница-осень

с георгинов рубиновый цвет.

Но не ими был красен тот угол, –

чистым светом отцова лица…

А потом вдруг сентябрьская вьюга

и последние святки отца.

 

И на следующий год одиноко

я стоял у пустынной избы

в деревеньке, что отдана Богом

на летейскую волю судьбы.

И, срываясь с дубов, доносили

листья страшные мысли корней:

«А была ли под солнцем Россия?

А любили ли Господа в ней?»

2010

Рейтинг@Mail.ru

© ООО«Компания». 2014 г. Все права защищены.

Яндекс.МетрикаЯндекс.Метрика