РЫБИНСК

 

Мотор скворчит, как жир на сковородке;

водитель хмуро курит "кэмел" свой;

стоят деревья в выцветших пилотках

вдоль улиц, словно лагерный конвой.

 

За ним мелькают зданья, светофоры,

а впереди асфальт уходит в синь...

Как невелик, однако, этот город

из окон перелётного такси!

 

Он больше мне в щербатых тротуарах,

во встречных взглядах серо-синих глаз —

во всём, что я случайно и недаром

в амбарах скряги-памяти запас.

 

Вот вытащишь какую-нибудь рухлядь —

плетённый стул, луну, осколок дня —

и чувства дрожевое тесто пухнет,

шипит и просит формы и огня.

2002

Рейтинг@Mail.ru

© ООО«Компания». 2014 г. Все права защищены.

Яндекс.МетрикаЯндекс.Метрика