* * *

В сорок лет, заседев бородою,

Я себя оглядел и спросил:

Было ль что-либо сердцу святое

В подлой жизни, которой я жил?

Что не смел оскорбить ненароком,

Продираясь сквозь заросли лет,

На презренье, хоть лёгким, намёком?

И ответил, бесстыдствуя: нет!

Нет людей, не обиженных мною,

Среди тех, кого сердцем любил;

Нет дверей, что не пнул я ногою;

Нет могил, что сомненьем не взрыл;

Нет и слов, что не пачкал я ложью...

Потому-то в сезоны дождей

Так люблю я топтать бездорожье

Осовелых лугов и полей.

Там в ответ на судьбы моей повесть

Шелестит дождевая вода:

"Не отмоешь уставшую совесть,

Не вернёшь молодого стыда.

Но, внимания Бога не стоя,

По весне иль в ноябрьскую слизь

Вдруг прозреешь ты сердцу святое

В лике смерти, карающей жизнь".

2010

Рейтинг@Mail.ru

© ООО«Компания». 2014 г. Все права защищены.

Яндекс.МетрикаЯндекс.Метрика