СЕНТЯБРЬ                                                                         На чёрном листе вселенной                                       пишет Бог                                                                     белым карандашом...                                                           И свет осенний,                                                                     в тысячах паутин запутавший воздух,─                         он только предболье голого поля,                                   где колос вдавлен в суглинок                       подкованным каблуком.                                                   Вы хотите путей окольных                                         мимо болот жизни,                                                             вы просите мыслей колокольных...                                 А гадюка дремлет ремнем                                                 на талии проселка.                                                               О если бы у неё                                                               были крылья!..   

                                                                                               Бог белым карандашом                                             пишет                                                                                   на чёрном листе вселенной...   

                                                                                         Шоссе свернулись в кольца                                     вокруг кормильца-города,                                             чьи глаза беспричинно лживы,                                         и сам он внутри с копейку.                             Канатоходец совести                                                   падает на асфальт с рекламного баннера,     натянутого над проспектом.                                               И белый лист бумаги,                                         грустящий о чёрной краске,                                   несется вдоль улиц-ущелий,                                             не видя пути и цели:                                                         «О, Родина, ты ─ не мать и даже не мачеха─   полосатая верста                                                           перед блокпостным шлагбаумом...»       

 

 Тьмутаракань «мерседесов»                                               и листья цвета оливы;                                                     под фонарями васьки                                                   ловят бабочек ночи;                                                     мимо трамвай грохочет,                                       которому интересно                                                   голову атеиста вставить в окно неотложки...                 И пуля киллера                                                             летит пропеллером,                                                     потом начинается выдавливание сока                           из спелых томатов...           

 

 А Бог пишет                                                                 белым карандашом                                                             на чёрном листе вселенной.

2002

Рейтинг@Mail.ru

© ООО«Компания». 2014 г. Все права защищены.

Яндекс.МетрикаЯндекс.Метрика