СЕНТЯБРЬ На чёрном листе вселенной пишет Бог белым карандашом... И свет осенний, в тысячах паутин запутавший воздух,─ он только предболье голого поля, где колос вдавлен в суглинок подкованным каблуком. Вы хотите путей окольных мимо болот жизни, вы просите мыслей колокольных... А гадюка дремлет ремнем на талии проселка. О если бы у неё были крылья!..
Бог белым карандашом пишет на чёрном листе вселенной...
Шоссе свернулись в кольца вокруг кормильца-города, чьи глаза беспричинно лживы, и сам он внутри с копейку. Канатоходец совести падает на асфальт с рекламного баннера, натянутого над проспектом. И белый лист бумаги, грустящий о чёрной краске, несется вдоль улиц-ущелий, не видя пути и цели: «О, Родина, ты ─ не мать и даже не мачеха─ полосатая верста перед блокпостным шлагбаумом...»
Тьмутаракань «мерседесов» и листья цвета оливы; под фонарями васьки ловят бабочек ночи; мимо трамвай грохочет, которому интересно голову атеиста вставить в окно неотложки... И пуля киллера летит пропеллером, потом начинается выдавливание сока из спелых томатов...
А Бог пишет белым карандашом на чёрном листе вселенной.
2002
