⁠ НА КЛАДБИЩЕ

 

Там, где ветки сжали пальцы,

натянув листву на пяльцы,

и по зелени листвы

шьют узоры синевы,

где над тенью вышивальной

пахнет травкой погребальной,

облепившей все горбы,

затаившие гробы,

над бутылкой одинокой

сядешь, словно жизни сбоку,

и мельчает всё, чем жил

ты в разлуке от могил.

Ну а те, кто почивают

здесь, для взгляда оживают,

и ты сердцем им кричишь

сквозь развесистую тишь...

И поймёшь вдруг меж словами:

для влюблённых и живых

нету мёртвых под горбами, –

мы все умерли для них!

2003

Рейтинг@Mail.ru

© ООО«Компания». 2014 г. Все права защищены.

Яндекс.МетрикаЯндекс.Метрика