* * *
Дремлет пенное море овса
Под косыми лучами заката.
Оседает на стебли роса,
Словно воздух слезит виновато, –
Что уходит сияющий день,
Что луна забелела над лесом,
Что сквозь дебри угрюмая тень
Наплывает с туманом белесым,
Что не может никто удержать
Красный шар раскалённого света,
Что подсохла, как злаки, душа
Проводившего ласточек лета.
1987
