*   *   *
Гроб… Кладбище… Негромкие поминки,
Речей и вздохов спутанная нить… 
Умел он словом рисовать картинки,
Картинками мог души бередить.

Лик в чёрной рамке от неё хмурее,
И знает лишь судьба, что не слепа:
В его творений нервных галерею
Не зарастёт ль народная тропа.

Но сам бессмертье называл он ложью
И видел смерть как жизненный предел.
Он был художник, жил он как художник 
И большего от мира не хотел.
                                                24.07.2021