*   *   *
Утро. Бело-зелёное море
пятибалльными ходит валами.
В роще ветер, взъярев на просторе,
ломит ветки, летя меж стволами.

Волны бьются о плиты причала,
сея брызги и шумные звуки… 
Чтобы въяве душа зазвучала,
приложить надо голос иль руки.

Волны бьются не с тем, что им тесно
в берегах, — это ветра желанье… 
Чтоб душа развернулась для песни,
надо рвать её бурей страданья.

Так слагались все сказки и были 
в дольнем мире, жестоком и трудном.
Наше счастье — не в сонности штиля,
но лишь в яростном ветре попутном.
                               27.07. – 02.08.2021