*   *   * 

Всё слабее юных муз звучание
в нашем веке грубом, как кирза.
Молодые нынче — все не ранние,
кто под тридцать, многие и за.

В излученьях интернет-локации,
в испареньях блоговой тоски
из под толстой свалки информации
вылезают хилые ростки.

И рычат над ними, словно скреперы,
под себя ровняя горы чувств,
языком болтающие рэперы,
вурдалаки кладбища искусств.

И глядишь на них, как оглоушенный,
как на щук зубастых карасём…
В тридцать семь уже не стало Пушкина,
а ведь Пушкин — это наше всё.

Не помогут бром или магнезия
излечить безумие в судьбе.
Раз народу не нужна поэзия,
значит он не нужен сам себе.

                         15.02.2022