*   *   * 

Бесснежный декабрь. Дальний стук электрички.
Под окнами улицы плитка сырая.
О чём говорить, если всё столь привычно, — 
От смерти до родов, от бездны до Рая?

Спуститься по лестнице, выйти на ветер
И молча бродить средь людей между зданий,
Чтоб сон нагулять, чтобы знать, что на свете
Всё те же и воздух, и грусть ожиданий.

На улицах лица без света, без воли,
Как стадо, гонимые посохом Бога… 
А ночью приснится ячменное поле
И, пыльная, к отчему дому дорога,

И небо над полем насквозь голубое,
За полем у края деревни рябина
Да еле заметный дымок над избою,
Где будто бы ждут ещё блудного сына.

                                              14 – 15.12.2019