⁠СЕНТЯБРЬ        

                                                                 
На чёрном листе вселенной                                       
пишет Бог                                                                     
белым карандашом...             

                                              
И свет осенний,                                                                     
в тысячах паутин запутавший воздух,─                         
он только предболье голого поля,                                   
где колос вдавлен в суглинок                       
подкованным каблуком.                                                   
Вы хотите путей окольных                                         
мимо болот жизни,                                                             
вы просите мыслей колокольных...                                 
А гадюка дремлет ремнем                                                 
на талии проселка.                                                               
О если бы у неё                                                               
были крылья!..   
                                                                                               
Бог белым карандашом                                             
пишет                                                                                   
на чёрном листе вселенной...   
                                                                                         
Шоссе свернулись в кольца                                     
вокруг кормильца-города,                                             
чьи глаза беспричинно лживы,                                         
и сам он внутри с копейку.                             
Канатоходец совести                                                   
падает на асфальт с рекламного баннера,     
натянутого над проспектом.                                               
И белый лист бумаги,                                         
грустящий о чёрной краске,                                   
несется вдоль улиц-ущелий,                                             
не видя пути и цели:                                                         
«О, Родина, ты ─ не мать и даже не мачеха ─   
полосатая верста                                                           
перед блокпостным шлагбаумом...»       

 

Тьмутаракань «мерседесов»                                               
и листья цвета оливы;                                                     
под фонарями васьки                                                   
ловят бабочек ночи;                                                     
мимо трамвай грохочет,                                       
которому интересно                                                   
голову атеиста вставить в окно неотложки...                 
И пуля киллера                                                             
летит пропеллером,                                                     
потом начинается выдавливание сока                           
из спелых томатов...          

 

А Бог пишет                                                                 
белым карандашом                                                             
на чёрном листе вселенной.

                                      2002