* * *

на перепутьи ночь над линзой льда,
и, как всегда, пошли мы не туда:
хотели в дом родной — попали в лес,
хотели к Богу — встретил мелкий бес,

хохочет, кувыркается в траве:
вам нет царя ни здесь, ни в голове…
встаёт рассвет… далёк ещё закат…
брысь, мелкий бес! потопаем назад…

                                                     2015