НА КЛАДБИЩЕ
Там, где ветки сжали пальцы,
натянув листву на пяльцы,
и по зелени листвы
шьют узоры синевы,
где над тенью вышивальной
пахнет травкой погребальной,
облепившей все горбы,
затаившие гробы,
над бутылкой одинокой
сядешь, словно жизни сбоку,
и мельчает всё, чем жил
ты в разлуке от могил.
Ну а те, кто почивают
здесь, для взгляда оживают,
и ты сердцем им кричишь
сквозь развесистую тишь...
И поймёшь вдруг меж словами:
для влюблённых и живых
нету мёртвых под горбами, –
мы все умерли для них!
2003
