* * *
Не хочу я, но память уносит
в деревеньку, которой уж нет.
Там срывала разбойница-осень
с георгинов рубиновый цвет.
Но не ими был красен тот угол, –
чистым светом отцова лица…
А потом вдруг сентябрьская вьюга
и последние святки отца.
И на следующий год одиноко
я стоял у пустынной избы
в деревеньке, что отдана Богом
на летейскую волю судьбы.
И, срываясь с дубов, доносили
листья страшные мысли корней:
«А была ли под солнцем Россия?
А любили ли Господа в ней?»
2010
