* * *
Не здесь ли, где в пруду бесснежном
холодный свет замёрз, шурша,
заледенела в грусти нежной
смиренной осени душа?
Ей, верно, снится посвист ветра
и ласка зяблого дождя,
да алый лист на чёрной ветке
ей снится, память бередя...
Вдруг белый снег пошёл над долом,
как ангелы сдувают пух,
и дол в дали за частоколом
в мечты затягивает дух.
А у соседского крылечка,
как в удивлённом детстве я,
пацан раскрыл глаза навстречу
туманной искренности дня.
Что видит он за этим пухом,
за этим Божьим декабрём?
Каким сердечным зреньем, слухом,
каким он духом одарён?
В снегах идущего столетья,
в угрозах ночи, в грозах дня
заменит ли на этом свете
он отсвиставшего меня?
2001
