* * *
В пространствах слов, что говорим мы всуе,
давно засохли вечности ключи.
Так нет любви в холодных поцелуях,
что в гостеваньи держат москвичи.
По обычанью быта чмокнут в щёчку,
две пары фраз, улыбочка во рту –
и все за стол, чтобы укокать ночку,
залить вином речений пустоту.
Всё гуще блеск зажжённых хмелем взоров,
всё круче бред о соли бытия,
и каждый каплет в соус разговоров
прогорклым маслом собственное «я».
Вот подойди сейчас к балконной двери
да крикни: «Не могу! Мерзит вся жизнь!»,
и ведь никто не встанет, не поверит,
пока не сиганёшь с балкона вниз.
2011