* * *
В сорок лет, заседев бородою,
Я себя оглядел и спросил:
Было ль что-либо сердцу святое
В подлой жизни, которой я жил?
Что не смел оскорбить ненароком,
Продираясь сквозь заросли лет,
На презренье, хоть лёгким, намёком?
И ответил, бесстыдствуя: нет!
Нет людей, не обиженных мною,
Среди тех, кого сердцем любил;
Нет дверей, что не пнул я ногою;
Нет могил, что сомненьем не взрыл;
Нет и слов, что не пачкал я ложью...
Потому-то в сезоны дождей
Так люблю я топтать бездорожье
Осовелых лугов и полей.
Там в ответ на судьбы моей повесть
Шелестит дождевая вода:
"Не отмоешь уставшую совесть,
Не вернёшь молодого стыда.
Но, внимания Бога не стоя,
По весне иль в ноябрьскую слизь
Вдруг прозреешь ты сердцу святое
В лике смерти, карающей жизнь".
2010
